Rafael permaneceu diante da porta, sem conseguir afastar os olhos da madeira. — Abra a porta, meu filho. Eu finalmente encontrei você. A voz era suave. Havia tristeza nela, mas também uma familiaridade que Rafael não conseguia explicar. Era exatamente o tipo de voz que alguém esperaria ouvir de uma mãe depois de muitos anos de separação. Mas aquela voz não pertencia à mulher que o criara. Ou talvez pertencesse. Rafael não sabia mais em quais lembranças podia confiar. Lívia ergueu a arma e apontou para a porta. — Não abra. Samuel se aproximou lentamente. — Rafael, afaste-se. Do outro lado, a voz voltou. — Você está com medo de mim? Rafael fechou os olhos. A frase provocou uma lembrança distante. Uma mulher ajoelhada diante dele, segurando suas mãos pequenas. Um quarto iluminado por uma lâmpada amarelada. O cheiro de comida recém-preparada. Uma canção que ele não conseguia recordar por completo. Então veio outra lembrança, muito diferente. Uma sala branca. Fios vermelhos. Uma máquin...